Vida Cotidiana XIII. "¿Quién está loco?".

Pasó el Mundial. Hay nuevo campeón y muchos se sientan a analizar qué pasó, porqué pasó. Si se pudo hacer diferente. A mi no me interesa eso. Algunos critican que la gente festeje al regreso de las selecciones que no lograron salir campeonas.
Como si el Mundial o el fútbol fuesen exclusivos del ganador.
¿Por qué Argentina no puede festejar en el regreso de los 23 jugadores y el cuerpo técnico?, o Uruguay su 4to puesto. Habiendo ganado 3 partidos, empatado 2 y perdido otros 2, obtuvo menos puntos que Argentina, que perdió 1.
Eso sería ver los resultados, que terminamos 5tos., que Uruguay perdió los últimos dos partidos, o que Holanda volvió a perder una final, la 3ra. con ésta. Y en Holanda los recibieron con fiesta.
Eso que llegaba invicto desde hacía más de 2 años.
Son números, que no dicen nada. ¿A quien le estimulan?. A la gente parece no interesarle.
Yo vibré con la entrada de Palermo. Ni hablar con el gol.
Con decir que ese día lloré más que en todo el Mundial, y fue de alegría.
Ni la tristeza del final fue más fuerte.
El Loco Palermo. El Loco Abreu, gestador de la segunda gran emoción, cuando la picó con Ghana en el penal definitorio.
Los resultados me chupan un huevo, qué lindos momentos nos dieron éstos jugadores que les decimos "Locos", por creer en posible lo que todos ven como "una locura", digna de un tipo que no está cuerdo, que decimos vive en otra realidad por las cosas que hacen.
Quisiera vivir un poco más en el mundo de los Palermo, de los Abreu para ver qué más es posible.
Qué loco deciles Locos a éstos locos, ¿quién está loco?.

Vida Cotidiana XII. "Orgullo Mundial"

Vamos Argentina, vamos que no pasa nada.
Peor fue lo del noventa con ese llanto de inagotable tristeza, y todo por una maldita injusticia…
Pero las lágrimas de hoy no son de tristeza
Sino de orgullo…
Ese sentimiento que despierta una camiseta albiceleste volando sobre el verde césped;
Tocando,
Ganando cada pelota,
Corriendo como si todas fueran “la última”,
Demostrando lo más difícil de ver hoy en día; el amor por la camiseta,
Ese que se nutre del sudor derramado en cada corrida,
El mismo que se refleja en todas y cada una de las caras sentadas frente al televisor,
Ese que lleva el deseo de ganarle a todos, al que venga y se anime a jugar,
El que a pesar del sufrimiento en cada uno de esos eternos alargues que te liquidan las piernas; siempre se hizo más fuerte,
Aquel, que al ritmo del coreo del himno, hace pensar que algo grandioso está por suceder. Cargado de hambre de gloria, incontenible. Eufórico y feliz.
Ese mismo que se mostró imbatible con esa corrida única para hacer el gol más lindo que se haya visto, ese que despierta un grito de “GOOOOOOOOL!!!” a dueños y ajenos,
Ese que creció con cada una de esas definiciones con excesos de adrenalina y sufrimiento,
Pero por sobre todas las cosas,
Hoy más que nunca, el grito de;
VAMOS ARGENTINA!!!

Vida Cotidiana XI. "Imposible(?)"

"Soy posible" dice la palabra. Imposible en inglés se dice "Impossible".

"Soy posible"; "I'm possible".

Podemos decir que algunas personas, leen la realidad de esa manera.

Donde los demás le dicen que no, demuestra que sí.

No que no se lo permitan hacer, peor aún, le dicen que no porque para ellos; le falta capacidad.

No son sordos, ni tercos. Son de carne y hueso, como nosotros.

Se ponen contentos, entristecen, festejan, lamentan. Pero nunca se olvidan.

Las personas de las que les hablo, éstas "algunas", no se olvidan que donde los demás leen "Impossible", ellos agregan una simple rayita y piensan, "I´m possible", "Soy posible".

"Imposible", "MI POSIBLE". "YO POSIBLE".

Y entonces, el falto de habilidad se consagra a fuerza de goles.

Goles únicos. Eternos. Goles para propios y para ajenos.

Goles de todos los colores. Desde todas partes. De cualquiera forma. Ortodoxa y pagana.

Goles y él. De cabeza, con el pie. Con los dos pies. La leyenda viviente del gol.

El habilidoso, el que esconde la pelota y la hace aparecer, engañando a los rivales. El pillo que gambetea, guapeando a amigos y a los no tanto.

Es magia, creación en estado puro. Impredeciblen. También hiso goles.Únicos. Eternos. De todos los colores. Desde todas partes. Obras de arte. Pinceladas.

De cabeza, con el pie. Hasta con la mano.

La leyenda viviente del fútbol.

Hoy el rústico le dedicó su gol al lírico.

Hoy el lírico, el mejor de todos, aplaudió al menos dotado, se rindió a sus pies.

Hoy el creador le agradeció al optimista por creer en él. Y en él también.

Hoy Martín demostró que todo es posible, hiso un gol por todos los que alguna vez pateamos una pelotita y a pesar de sabernos pésimos futbolistas, fantaseamos con haberlo sido.

Palermo marcó hoy el gol con el que sueña el más madera.

Martín ha llevado la obra inigualable de Diego al otro extremo. A pesar de su falta de elegancia, de habilidad, de movimientos fluídos, ha logrado emocionar a propios y ajenos creyendo que todo es posible y demostrándolo con goles.

Por eso es que a partir de hoy, verdaderamente, todo es posible.

Conversaciones XII. "Iglesia Uni verso".

Chalando con Francis, con la Iglesia Universal de fondo, le comento lo que escucho.
La señora que está contando su historia al pastor brasilero cuenta una historia terrible, poco creíble, un poco por los hechos, pero más que nada por cómo son contados.
Ella dice que su marido vivía de noche. Que se iba de noche y volvía de noche, que le pegaba y la insultaba, que le tiraba la comida en la cara.
Que más que nada, tomaba drogas. Entre bizarro y triste,
el brasuca le dijo "q tipo de drogas?", y estallé de risa, si alguien escuchó a un brasilero decir "droga", es como "mierda" de Gasalla o el "a comeeeerlaa" de Francella, algo así.
Y le conté a Francis, algo así;
ella estaba en estado depresivo, sola con el hijo ....
de noche, siempre ocurre de noche...un genio el guionista
se estaba por tirar del balcon y justo llego el chabon, el marido.
y despues intento tirarse abajo del tren, 2 veces
porqueq una vuelta el chabon la entro a boxear pq deliraba q le afanaba la falopa para tomarsela
y le rompio un brazo
es tarantino el q escribe esto men
y se fue y camino hacias las vias del tren
esperando q el tren la pase por encimaaaa
noooooo
diosssss
mioooooooo
era de nocheeee
jajajjaajjajaaa
andiiii
por dios decime q lo estas viendooo
era de nocheee
y entonces el tren estaba cerkita
y vio en la luz del tren...
LA CARA DEL HIJOOOOOO!!!!!!!!!!!!
Entonces no se mató.
Ella fumaba cigarrillo, ese era su problema. El marido era un drogadicto que vivía de juerga y la cagaba a palos.
El brasilero no para de preguntar por la falopa, le pregunta hace cuanto "no usa mas droga". Y la mujer le dice que desde que fue a la Iglesia la primera vez, le llevó 3 días dejar la droga. Tomaba hacía 15 días.
Dios mio, y siguen hablando de la falopa y de la muerte,la esquizofrenia delirante, los suicidios, carajo, ahora te dicen de ir una "Concentración de Liberación" y llevarte una "bolsita de sal", una bolsita de nylon con un contenido blanco...un tipico bagullito o simple "bolsita".

DEVOLVE LA BOLSA PELEEEEEEE!!!!

Conversaciones XI. "AM 790, a quién le hablás?"

Samuel Gelblung, "Chiche" para los amigos, si es que todavía le quedan, cosa que no dudo, de otra manera no se explica cómo éste iletrado cuasi analfabeto está detrás de un micrófono en el rol de comunicador social. Un absoluto inadaptado, falto de educación formal e informal, con un herramienta tan poderosa, convertida en arma potenciadora de sus violentos comentarios.
En ésta oportunidad, se encontraba en diálogo con su cronista que se encontraba en el barrio de Belgrano, cerca de donde fue asaltada la casa de la nieta de Amalita Lacroze de Fortabat, La Señora del Cemento.
Chiche anuncia la presente parte del programa, con un "ese barrio es peligrosísimo" (léase; Belgrano. A dos cuadras de Libertador.
A lo que el cronista le responde que se vería sorprendido de escuchar lo que opinan los vecinos (NdeR; yo soy uno de ellos, vivo a 5 cuadras de donde robaron); "es bastante seguro", dicen.
"Son unos pelotudos. Los vecinos son un pelotudos si dicen eso.".
"Acá la postura es que ese barrio es que los vecinos que dicen eso son unos pelotudos, porque ese barrio es peligrosísimo", cierra Samuel, el único judío antisemita que se conoce en la historia.

Vida Cotidiana X. "70, un chino y 40".

Facultad de Derecho. Clase de contratos. 40 alumnos de diversas edades, entre los 20 y los 30 años, algún 40 por ahí.
Al ingresar, una de las alumnas conversa con el profesor frente al pizarrón. Cabellera femenina canosa y hombre de contextura mediana con camisa amarilla.
Los alumnos toman asiento y se acomodan, algunos conversan.
"Wang shang hao", "muy buenas noches...en chino" dice el profesor. Toma la tiza y escribe su nombre en el pizarrón Wang Po Jan.
"Nos están jodiendo", piensan mis neuronas mientras se pelean por los últimos restos de THC y glucosa, "¿Es ponja?", pregunta una neurona que jugaba al backgammon con otra a la que habían dejado culo pal norte en una despedida de solteros.
Resuena un sonido similar al de la fritura mientras me digo; "Es chino posta!". Como si el "posta" reafirmara o hiciera más contundente la inequívoca nacionalidad del docente. Neuronas rebozadas fritas.
A la derecha del profesor,de pie, mi compañera de 70 años de edad escribiendo en el pizarrón. Admirable. Llamativo, a la vez.
Bien real. Hechos verídicos. Aunque lo más increíble, y lo que motivó más de una palmada en la frente de los concurrentes, ocurrió cuando una de las que anda por los 40, mientras tomaba unas notas,le pregunta al profesor; "Doctor, ¿y su nombre en argentino?" (nótese que no utiliza el término "español", ni "castellano". A lo que el profesor contesta algo desconcertado que no tiene, con lo que la alumna concluye SU momento Gimenezco; "Ah, no tiene", y tacha lo que había escrito.
Así dá gusto asistir a clases, aunque contener la risa duela.